cartas que falam da intimidade mais íntima como a agonia de cortar uma flor

cartas íntimas

já não se escrevem cartas íntimas como antes

daquelas que começam por meu caro amigo

senhor fulano caro senhor com o nome

a data e o local de onde era remetida.

cartas que falam da intimidade mais íntima

como a agonia de cortar uma flor cerce

para dizer de um beijo perdido na boca

presa à fala de uma palavra interdita.

nem só de tempo se construíam as frases

porque o desenho da semântica vivida

tornava mais próximo o outro na leitura fácil

lúdica quase da interpretação das plantas.

pois era assim que toda a gente começava

por decifrar a cor das pétalas colhidas

a cada dia ou numa frase do papel

página que aconchega as emoções tardias

na confissão aberta da palma da mão.

como ficava mais perto aquele endereço

no movimento simples dos dedos, da escrita,

numa carícia breve à sombra da memória,

beijando as margens de uma carta provisória,

conforme as linhas, rios cheios de palavras,

intenções da alma, o fogo ardido até que acabe

a lenha e cure o lanho de um olhar ferido.

talvez escreva a carta como antigamente

na folha de uma planta verde. na nervura

desenho um sol antigo e no limbo o azedume

é no crisol do tempo. permanecerá

até que o vento limpe as folhas de fuligem.

meu caro amigo o tempo tem vestígios lúcidos

convenientes à contemplação do fruto

grado maduro à espera de soltar sementes

em terra fértil onde vão todas as águas

e depois brotam das arestas da memória

as sombras de uma árvore reconstruída

uma bebida de palavras pronunciadas

no olhar penumbra, a escrita umbrátil que se prende

ao fio dos lábios que só pedem a presença

do espelho das palavras fixas na outra margem.

a carta, assim escrita, feita de silêncio

de imagens lidas na travessa doutro tempo

acariciada pelos dedos, permanência

de afectos e emoções navegadas nas rotas.

há sempre tempo para a carta de intenções.

José Félix