direis vós. porque se morre de amor?

Porque se morre de amor

procurou-se nos livros já antigos

e até nos mais recentes a explicação

da atitude de querer morrer de amor.

porque é de um gesto que se trata,

morrer de amor é ter o pressentimento

da impermanência do outro. sem memória não

se resgata a beleza de um sorriso nem

a brevidade do sexo extasiado,

na dádiva constante do corpo e

de um roçar simples dos sentidos.

e morrer de amor é viver do amor

no último grito dado na catedral,

no eco das naves de pedra, polida

de cânticos e sons e vozes velhas.

direis vós. porque se morre de amor?

há uma flor sem uma pétala viva

por isso corta cerce com as mãos

o fio de sol que liga ao caule novo.

não importa que a seiva escorra para a boca

se os lábios frios não polinizam o beijo

que a vida importa de outro corpo aberto.

Na leitura das mãos, o nome é a substância que lavra o texto.

1

Nos dedos há a combustão possível.

Na carta velha as palavras doem

no esquecimento da emoção da frase

e no relâmpago do tempo soa

o trovão de uma tempestade fria.

Há milhares de brincadeiras femininas

que se colam ao filme, e de tão cegas

na luminosidade dos holofotes

as personagens constroem figuras

que são as simples sombras irrequietas.

Há, claro, a possibilidade lúdica

da intervenção da escrita literária

que persegue o desejo do pão claro

na seara semeada no próprio tempo.

2

Na subversão da escrita

o desejo não é uma falácia.

Se escolho o texto, escolho a emoção

que persegue a frase transfigurada.

a mulher é sintagma, flor-palavra

poema-árvore, erotismo, ruga-de-tronco

floração para todas as estações.

Toco no texto, acaricio o corpo;

na escrita leio a forma

da escultura das letras, o desenho

com a voz que permanece no rosto.

Na leitura das mãos, o nome é a substância

que lavra o texto.

3

A lua tem a forma, e tem a cor

de um poeta romântico com sífilis.

A doença pornográfica que veio

da leitura de um poema de Baudelaire

acentua-lhe a tristeza campesina

quando, para lá dos olhos, o mundo

é um simples ponto sem admiração.

O chão é a fronteira dos sentidos

porque o desejo não ultrapassa o texto

que, displicente, cai na flor do rio.

A frase, inteira, é um acessório

que enfeita a margem do tecido puro.

4

na parede há um texto

de emoções.

não encontro nela

as palavras do desejo.

a árvore, lá fora

dá-me o fruto

numa carícia perdida na folhagem.

5

no espelho do teu rosto

o meu desejo.

a frase, imperceptível

voa dos lábios

para os dedos.

joaninha a perceber a emoção

do silêncio da palavra.

6

a claridade luz

sublinha a sombra

a réstia de alegria que anuncia

o início do sorriso

Autor :José Félix in "Lector", excerto do livro no total de 20 poemas

cartas que falam da intimidade mais íntima como a agonia de cortar uma flor

cartas íntimas

já não se escrevem cartas íntimas como antes

daquelas que começam por meu caro amigo

senhor fulano caro senhor com o nome

a data e o local de onde era remetida.

cartas que falam da intimidade mais íntima

como a agonia de cortar uma flor cerce

para dizer de um beijo perdido na boca

presa à fala de uma palavra interdita.

nem só de tempo se construíam as frases

porque o desenho da semântica vivida

tornava mais próximo o outro na leitura fácil

lúdica quase da interpretação das plantas.

pois era assim que toda a gente começava

por decifrar a cor das pétalas colhidas

a cada dia ou numa frase do papel

página que aconchega as emoções tardias

na confissão aberta da palma da mão.

como ficava mais perto aquele endereço

no movimento simples dos dedos, da escrita,

numa carícia breve à sombra da memória,

beijando as margens de uma carta provisória,

conforme as linhas, rios cheios de palavras,

intenções da alma, o fogo ardido até que acabe

a lenha e cure o lanho de um olhar ferido.

talvez escreva a carta como antigamente

na folha de uma planta verde. na nervura

desenho um sol antigo e no limbo o azedume

é no crisol do tempo. permanecerá

até que o vento limpe as folhas de fuligem.

meu caro amigo o tempo tem vestígios lúcidos

convenientes à contemplação do fruto

grado maduro à espera de soltar sementes

em terra fértil onde vão todas as águas

e depois brotam das arestas da memória

as sombras de uma árvore reconstruída

uma bebida de palavras pronunciadas

no olhar penumbra, a escrita umbrátil que se prende

ao fio dos lábios que só pedem a presença

do espelho das palavras fixas na outra margem.

a carta, assim escrita, feita de silêncio

de imagens lidas na travessa doutro tempo

acariciada pelos dedos, permanência

de afectos e emoções navegadas nas rotas.

há sempre tempo para a carta de intenções.

José Félix

numa tarde que o rosto encontra, enfrenta a ressa de sol que atravessa os galhos.

- O fazer poético de José Félix _

Do Fogo - Um Olhar

um olhar

um fogo frio é o gume aceso

da fala que se despe de seus lábios,

é a substância, o pó que poliniza

o beijo fértil no vaso de azálias.

a água, sede no rio da planta,

viaja murmúrios e ventos e folhas

numa tarde que o rosto encontra, enfrenta

a ressa de sol que atravessa os galhos.

catulo desejava beijos mil,

um cento só e mais mil beijos de lésbia

e se perdessem ambos no conto útil.

um olhar basta-me para que a névoa

espelhe o lume brando, um fogo lábil

preso numa palavra nua, sábia.

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A Penumbra

de repente misturo-me

na penumbra

que entra sem pedir.

intrusa

conquista a casa, cada

geometria da habitação

perdem-se as arestas

os espelhos reflectem sombras

no cio do silêncio.

a palavra

só a palavra renasce

a estrutura dos objectos.

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Porque se morre de amor

procurou-se nos livros já antigos

e até nos mais recentes a explicação

da atitude de querer morrer de amor.

porque é de um gesto que se trata,

morrer de amor é ter o pressentimento

da impermanência do outro. sem memória não

se resgata a beleza de um sorriso nem

a brevidade do sexo extasiado,

na dádiva constante do corpo e

de um roçar simples dos sentidos.

e morrer de amor é viver do amor

no último grito dado na catedral,

no eco das naves de pedra, polida

de cânticos e sons e vozes velhas.

direis vós. porque se morre de amor?

há uma flor sem uma pétala viva

por isso corta cerce com as mãos

o fio de sol que liga ao caule novo.

não importa que a seiva escorra para a boca

se os lábios frios não polinizam o beijo

que a vida importa de outro corpo aberto.

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Outonal

chove.

O teu corpo junto

ao meu desliza táctil

a rima no rumor da água.

a árvore molhada

goteja campainhas na folhagem

caída.

Ouve-se o vento

a fala, o sopro na seda dos cabelos.

As mãos abraçam o tronco

num beijo de chuva.

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josé félix

e o último sopro é uma flor seca, vasos sem aroma na brancura geométrica das pedras.

claire de lune – debussy

[Amelw Wewaller-Óleo sobre tela]

diariamente o sentimento prende-se
àqueles cujo olhar absorve o lado
sombrio de uma árvore em combustão.

noites de fogo e malvasia nos lábios.

um acorde e uma lua cheia de imprevistos
na claridade de uns olhos que perguntam
coisa nenhuma que é uma forma
de se interrogar quase tudo.
será que não tem mais encanto ainda, a lua,
depois de ser pisada pelo homem?
ainda há quem faça versos e
tenha as respostas todas num bater de cílios.

um cão lambe os dedos
e o dia transparece no rodar frenético
dos carros. deuses, mentecaptos, néscios
na margem das estradas clareadas.
um poema nasce e morre à intensidade
de um acidente e o último sopro
é uma flor seca, vasos sem aroma
na brancura geométrica das pedras.

que sentir é este onde os ciprestes
e os álamos vivem do húmus
resto de restos de ossos e vermes?

José Félix

quando a vida se faz...

a ponte também, dizem-me, é mulher.

a arte da poesia na tarde à beira-tejo

um navio. nas mãos, crisântemos e luzes.

a gaivota, um farol envelhecido

pelo sal, um sorriso de água.

a sama dos pinheiros brinca nos olhos,

nos passos. a maré fala junto às pedras.

os pombos equilibram-se na cúpula do atlântico.

as palavras deslizam submersas

na tinta descritiva da memória.

carícia leve num quadro de turner

a prenunciar o crepúsculo.

na ponte fluvial o andar traça caminhos

nas linhas temporais de klee

quando acompanho a morte, sempre próxima,

mesmo que esteja longe do naufrágio e,

do grito, só se ouça o eco do luto.

só, um corvo marinho desenha

a sua sombra sob as águas.

e do sol resta o brilho dos crisântemos.

a ponte também, dizem-me, é mulher.

josé félix

uma palavra de água sai da fonte e, suave, até que olhar o lábio cante,

à sombra dos salgueiros

1

moldei a água nas mãos e o olhar se-

-a como do espelho se fixasse

a virtude na transparência breve.

2

na calidez da luminosidade

a flor da água abriu o rosto que há de

beber a luz, sensual, cativa, grave.

3

a água do espelho cristaliza o sol

na corola de pólen, fulva, igual,

onde o beijo da abelha a vulva crava.

4

uma palavra de água sai da fonte

e, suave, até que olhar o lábio cante,

o rosto reflectido ou outro grava.

5

cantam as águas férteis sobre as pedras

íntimas, vivas, sábias em toadas

de luz e sol, à sombra dos salgueiros.

José  Félix

no corpo genuflexo uma tarde demais de um dia limpo.

a alquimia das begónias

deve haver certamente um peso expressivo

para que o músculo

motor de maior peso

interfira na práxis da existência.

e como um reles músculo

enfraquece

o mais másculo

e tudo o que é sublime não reclama

no corpo genuflexo

uma tarde demais de um dia limpo.

explicação psicossomática

de um médico de voz asmática

o aroma de uma flor

na primavera mais próxima da dor

não têm  o poeta e o médico

a prescrição perfeita

para a doença

um não sabe qual é a dose certa

da ampola química

e o outro desconhece a alquimia

das begónias

José Félix